Он должен знать
Вы когда-нибудь задумывались, почему в России так много памятников героям? Почему, проходя мимо них, миллионы людей невольно замедляют шаг? Эти величественные камни и бронза — портал в наше прошлое, мост к тем, кто заплатил за наше настоящее самой дорогой ценой.
Перед вами — не просто статья. Это крик. Крик из окопов Сталинграда, из русских застав Афганистана, из разбомбленных подвалов Донецка. Это голос тех, кто уже никогда не сможет рассказать свою историю сам.
Автор, писатель Илья Игин, не просто пишет о войне — он вскрывает вашу память, заставляет сердце биться в такт с теми, кто навсегда остался молодым, погибнув на войне за нашу Родину.
Народ без памяти не имеет будущего. Не зная прошлого, будущего никогда не будет; мы будем все утрачивать, всё то, чем мы дорожим и на основе чего мы развиваемся и идём вперёд. Нельзя жить только прошлым, это ведёт в никуда. Прошлым жить нельзя, нужно жить сегодняшним днём и смотреть в будущее. Но не бывает будущего без знания прошлого, без понимания того, на какой земле мы живём и благодаря кому мы живём.
Владимир Владимирович Путин — президент РФ.
Когда герой падает на поле брани, сражённый свинцом или сталью, но не сломленный духом, — разве это смерть? Нет, это лишь переход в иное бытие, где его имя становится священным знаменем, его кровь — чернилами истории, а его последний вздох — первой строкой бессмертной песни. Смерть не властна над теми, кто сгорает в пламени борьбы, ибо их жертва — не конец, а начало. Они растворяются в вечности, но не исчезают — они претворяются в легенду, в шепот ветра над родными горами, в громовую поступь грядущих поколений.
Он должен это знать. Мы их никогда не забудем.
Что есть смерть для воина, отдавшего жизнь за землю отцов? Лишь мгновение, за которым следует вечность. Его тело становится прахом, но дух его, как орёл, воспаряет над ущельями времени. Он больше не дышит, но его дыхание живёт в каждом крике «Вперёд!», в каждом ударе сердца, готового к битве. Он больше не сражается, но его меч подхватывают тысячи рук. Он больше не говорит, но его слова звучат в устах поэтов и в молитвах матерей.
Он должен это знать. Мы будем слагать о них песни.
Герой умирает лишь тогда, когда забыт. Но как забыть того, чья кровь впиталась в землю, которую он защищал? Как стереть из памяти образ того, кто стал тенью гор и отзвуком боевых кличей? Нет, павший воин не уходит — он преображается. Он становится большим, чем человек. Он становится символом, идеей, священным огнём, что зажигает сердца. Его могила — не холодная яма в земле, а весь край, за который он отдал себя. Его надгробие — не камень с датами, а вечные скалы, реки и леса его родины, что шепчут его имя.
Он должен это знать. Их имена будут выбиты в камне.
И потому плач по герою — это не стон отчаяния, а песнь торжества. Мы скорбим не о том, что он погиб, а о том, что сами ещё не достойны его жертвы. Наши слёзы — это не вода угасания, а роса, из которой прорастёт новая сила. Каждая слеза, упавшая на землю, где лежит павший, — это клятва. Клятва помнить. Клятва мстить. Клятва жить так, чтобы его смерть не была напрасной.
Он должен это знать. Скорбь о них будет вечной.
Вспомним тех, кто лежит в сырой земле под берёзовыми крестами, под звёздами обелисков, под плачем воронья и тихим шепотом молитв. Их имена высечены на камне, но вписаны — в кровь. Они — те, кто не вернулся, но и не ушёл. Они — воины России! Витязи, солдаты, положившие грудь на вражеский штык, лётчики, сгоревшие в небе, как падающие звёзды, моряки, ушедшие в пучину вместе с кораблём, но не спустившие флага.
Вот он — рядовой, навеки оставшийся двадцатилетним. Его письма домой пожелтели, фотография в рамке покрылась пылью, но его последний крик — «За Родину!» — до сих пор гудит в ушах у тех, кто выжил. Он не успел жениться, не успел вырастить сына, но он вырастил вечность.
Вот он — офицер, сражённый пулей у разбитой пушки. Он мог отступить, но не сделал ни шагу назад. Его мундир пропитан кровью, его сабля сломана, но его воля — нет. Он пал, но его тень до сих пор ведёт в атаку новых бойцов.
Вот они — братья, погибшие в одном бою. Их мать поседела в один день. Их могилы стоят рядом, и корни берёз переплелись под землёй, как их руки в последнем рукопожатии. Они не услышат больше родного голоса, но их смех живёт в шелесте листвы над окопами.
Он должен это знать. Родина не оставит в беде его родных.
А вот — неизвестный солдат. Его имя стёрло время, его лицо не узнать, но его подвиг — священен. Он — все они. Он — каждый, кто остался на поле боя без имени, но не без славы. Его кости смешались с землёй, которую он защищал, и теперь, когда ветер колышет траву над братской могилой, это он говорит с нами.
Они не просят слёз. Они не жаждут жалости. Они ждут памяти. Они ждут, чтобы их смерть стала огнём в наших сердцах. Чтобы, проходя мимо вечного огня, мы не просто склоняли голову, а чувствовали их взгляд.
И когда в ночи ветер гудит в русских полях, знай — это не ветер. Это голоса павших. Они поют. Они зовут. Они напоминают: «Мы пали, но вы — стоите. Мы умерли, но вы — должны жить. Жить так, чтобы наша смерть стала вашей силой».
Он должен это знать. Песнь об их подвиге всегда будет в наших сердцах.
N.B. И если однажды, в час величайшей битвы, ты услышишь в своём сердце чей-то голос, подсказывающий тебе путь, — откликнись.
— Это он!
— Тот, кто пал. Тот, кто не умер. Тот, кто будет жить в наших сердцах вечно.
P.S. Он должен это знать…
Автор: Илья Александрович Игин — член Российского союза писателей.
Поделиться
Поделиться
